Odiare
il prosaico del fanatico,
il
suo rammarico non chiede asilo, né un viatico;
dimentica
l'ombrello su un attico,
solo
per un attimo.
Peccato
certe estasi non sappiano vestirsi d'eloquenza,
all'occorrenza,
di
espressioni all'altezza,
c'è
solo materia grezza,
l'emozione
è goffa.
L'hanno
vista implodere
come
solo lei sa piovere.
Dopo
ogni incantesimo sparisce,
stupisce,
come
un giro di bassi
non
capisce,
eppure
scalfisce.
Come
la tristezza,
o
forse è solo la pioggia che si scolora,
non
resta lì,
eppure
c'è ancora.
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