Ci si può sempre illudere che ai ricordi rubati
di notte, si appartenga più dolorosamente che ai propri stessi ricordi.
Si può continuare, ancora una volta, a
schiacciare le dita sulle lettere fino al sangue, e schizzare via solo rumore
nero.
Si può continuare a scavare nel suono, e
ricavarci solo lacrime amare a bagnare quei ricordi lucidi, contaminati da una gelosia
canaglia, perché se ne è sempre alla periferia,
sempre estranei, sempre volgari ladri.Da sempre.
Si può ancora continuare ad addentrarsi negli
abissi più spaventosi, avendo cura di non trovarne mai la superficie.
Ci si può forzare a tornare sulle stesse pagine
che feriscono più di lame arrugginite.
Sulle stesse finzioni lambiccate del reale,
solo per il gusto di rimanerne inviluppati fino a starne male.
Come è tutto morbosamente violento questo nulla
imaginifico.
Ci si affonda per non perdersi, proprio perché altro
non si riesce proprio più a vedere.
E se di questo morbo , di questo spasimo, non
si può fare che un’implosione lenta e lancinante,
il sollievo è sentire che mai fiume caldo come questo ne fu più autentica espressione sensibile. Esorcizza il nulla e lo tramuta in energia vitale.
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